Над притихшим переулком ветер мусор разгоняет.
Об окурки спотыкаясь, прется пьяный Волобуев, элемент электората.
Рукавом стены касаясь, с незастегнутой ширинкой, - он кричит и люди слышат радость в этом пьяном крике.
В этом крике просто радость, осознанье перемены и неотвратимость счастья слышат люди в этом крике.
Олигарх пред светлым завтра мечется над чемоданом, и на дно его он прячет окровавленные деньги.
Щелкоперы тоже стонут. Им, продажным, недоступно наслажденье вертикалью, устремляющейся к солнцу.
Вот убийца робко прячет тело мертвое в багажник, ошибаясь безнадежно, типа, он тут самый главный.
Все настойчивее руки простираются в пространство, проверяя осязаньем визуальную картину.
Смех зловещий. Это наймит продает страну за деньги.
Вот охватывают руки мусорник объятьем крепким и бросают им с размаха в правой злобе по Иуде, разбивая в кровь и сопли неуместную ухмылку.
Волобуев веселится, элемент электората, организмом прорывая геометрию пространства.
Хорошо-то как сегодня!
Он хозяин переулка. Он чё хочешь может сделать.
И пописать где угодно. Он - авеша Абсолюта.
Лишь надпочечники робко намекают о расплате, о синдроме абстинентном.
Том, который будет завтра.
Гордость распирает брюки, руки ищут что бы сделать, и как правило, находят.
Тело ловит кванты счастья и в своей пучине гасит, параличною улиткой мчится мысль
неудержимо, центр речи возбуждая.
- Утром!!! Утром будет хуже!!! - это пьяный Волобуев нострадамит помаленьку,
не задумываясь очень.
То кричит пророк похмелья: - Утром будет много хуже!!!
(c) 2002 Ростислав Кривицкий
|