[Ленчик]

Я люблю то место, где я живу. Big city life. Я искренне люблю этот город и эту страну. За что? За то, что люди здесь настоящие. У нас вообще-то мало структуры и правил, мало логики в поступках. Только вот вся страна, несмотря на всю грязь и пыль, кажется намного более реальной, непридуманной, чем ярко-синее турецкое море и игрушечные немецкие домики.
У нас смешные люди, в них слишком много "слишком", много контрастов, подчас глупой злобы, даже не злобы - озлобленности, но в них есть такая душевная широта, такая живость. Менталитет? Опять же сухой термин. Но русских можно узнать везде. Мы стыдимся иногда этого "менталитета". Всем из нас, пожалуй, знакомо чувство неловкости за своих соотечественников за границей. Иногда ловишь себя на том, что пытаешься говорить с английским акцентом. Потому что над нами смеются, нас часто не любят. Это трусость. Россия - хех. страна возможностей, быстрого роста и быстрых падений, в прошлом малиновых пиджаков и золотых цепей, в настоящем чёрных "бэх" (эй! Немцы! Привет!) и "царя" Путина. Я не говорю ничего нового? Да? Даже в России трудно сказать что-то новое, точнее здесь это сделать и сложнее, и проще. Хотя в этой стране красок больше в палитре, да и набор кисточек поразнообразней. И дышится свободней, и к чёрту экологию. "Я сразу смазал карту будня, плеснувши краску из стакана+". Маяковский. Он ведь прав. Наша страна - разлитые краски на одной пятой суши. Светлого много, но и тёмного хоть отбавляй. А дальше почти по Лукъяненко. Даже не кто кого, а простой поиск равновесия и или люди тебя, или ты по головам. Вечный поиск середины.
А мы, простые жители столицы. Можно ли нас назвать обывателями? Не знаю. Будущая финансовая элита Москвы, маленького государства в огромном государстве. Наши вечера проходят в маленьких прокуренных барах, наши дни в больших, но душных офисах и аудиториях. Мы ходим по выставкам и портим свой слух звуком Долби Диджитал, мы пьём много кофе по утрам, а по вечерам много пива и вина с тоником. И мы любим этот город. Самое странное... из моих друзей уехать хотят единицы. А из тех, кто приехал, не хочет никто.
Когда идёшь домой, из первого и сонного поезда в метро, по тротуарам, заставленным пустыми бутылками и забросанными окурками, мимо мирно спящих бомжей и приветственно лающих дворовых собак, под звуки первых гремящих трамваев с полуспящими женщинами в ярко-оранжевым куртках за рулём, чаще всего смотришь на небо. Потому что на небе утром не видно дыма, зато чётко видна яркая, живая аура просыпающегося города, самого лучшего города на Земле, столицы самой лучшей страны. Это значит, снова пришла весна. И к чёрту всё! Я люблю то место, где я живу.