[Katrin]

Вы, конечно, любите рыбалку, если ее любит ваш муж. Вы, стиснув зубы, просыпаетесь в пять утра, чтобы попасть на первую электричку, и с закрытыми глазами запихиваете в рюкзак всё, что не попало туда с вечера. Всё приходится делать одной левой - правой вы поднимаете веки, как Вий. Потом, сгибаясь под тяжестью поклажи, вы сладострастно дремлете в троллейбусе, метро и электричке.

Рядом рыдают чьи-то дети, лают пуделя, друзья Коля и Толя пристрастно обсуждают преимущества самодельного воблера перед покупным... Ничто не выводит вас из сонной нирваны, кроме мужественного голоса любимого мужа: "Заяц, вставай, выходим". Вы встаете и делаете шаг из теплого, надышанного вагона в промозглый туман раннего утра, в котором вы бредете, не открывая глаз, спотыкаясь о корни деревьев, в неизведанную даль.

Под ногами начинает хлюпать вода. Надуваются резиновые лодки, муж садится на весла, вы сворачиваетесь клубочком на носу, из тумана доносятся голоса Толи и Коли, днище качается...качается...качается...

Стоп. Приехали. Вылезаете. Бредете до берега. Выливаете воду из сапог. Дальше - костер: частичное просушивание организма - чаепитие, точнее, питие чего-то угольно-черного, сладкого и по меньшей мере трехсотградусного под Коли-Толины рассуждения, как правильно надо это делать.

Вы молча слушаете, мечтаете о "смит-и-вессоне": бэмц-бэмц-бэмц... и вы прячете его в кобуру, удовлетворенно шепча: "Они слишком много знали!" Мечты не осуществляются. Вместо револьвера вам выдают удочку и жестянку, о содержимом которой вы с отвращением вспоминали всю дорогу. Вы забираетесь в лодку, как стрелец на плаху. Мельком смотрите на мужа: в его руках удочка и подсачник, в глазах - фанатизм раскольника перед всесожжением.

Дальше - скрип уключин, плюханье якоря...и тишина, нарушаемая только стуком ваших зубов. Несчастный червяк из жестянки извлечен и зверски замучен, удочки заброшены, и вы скорбно сидите в ожидании, что на труп мученика кто-то польстится. Жалко червяка. Себя еще жальче. Попытки привлечь внимание мужа сурово пресекаются - весь запас его внимания сосредоточен на красном кончике поплавка. Вот он дрогнул, пропал, снова появился, опять пропал... Клюе-е-ет! В выражении лица вашего мужа уже нет ничего человеческого...

К полудню вы возвращаетесь на берег. Под банкой, на которой с видом Цезаря, только что разгромившего галлов, сидит ваш муж, подрагивает увесистый полиэтиленовый пакет с пойманной рыбой. Весла неторопливо разбивают водную гладь. Солнце уже высоко, вы стягиваете свитер и резиновые сапоги, ложитесь на нагретый борт и опускаете ноги в теплую воду. Над головой лениво плывут теплые ватные облака. Летают стрекозы.

На берегу чудеснейшие Коля-Толя уже разожгли костер, закипает вода в котелке, вас отстраняют от чистки рыбы и варки ухи, потому что известно - у женщин получается не уха, а рыбный суп. Вы блаженствуете на подстилке в компании разноцветных жучков, паучков, и вот наконец происходит то, ради чего стоит жить: чтобы позвать вас к трапезе, к вам приходит ОН - самый сильный и самый удачливый в мире мужик, который поймал самую большую рыбу и вообще поймал больше всех рыбы, из которой он сварил самую лучшую еду для своей самой лучшей в мире женщины...

И эта женщина - вы!!!

Рыбалка - это такая прелесть...